B. fez-me chegar pelo carteiro um envelope almofadado com um monte de crónicas encadernadas da autoria de Ana Cristina, ao que sei publicadas no Expresso, jornal que já não leio desde o tempo em que preferi os almanaques do Tio Patinhas porque jornalices sobre ricos e remediados dá-me mais gozo considerar as de patos animados do que as de patos trombudos que raramente se enganam e se julgam donos de isto tudo.
Claro que esta opção fez-me perder coisas interessantes como as crónicas de Ana Cristina, mas como sempre tive esperança que, mais dia, menos dia, elas haviam de aparecer isoladas do jornalismo que as embrulhavam, a espera concretizou-se graças à autora que, em boa hora, as confiou a B. por ela as saber embrulhar como ninguém. Já cá cantam para as ler e saborear decifrando com sorrisos as dificuldades de quem não se roga com vocábulos banais e os saboreia na catadupa com que são impressos.
Com o embrulho vieram dois bónus. Um curto, em caligrafia de palavras amáveis a anunciar um romance de Ana Cristina e um caderno marmoreado de dez páginas dactilografadas com o tal vocabulário de acepipe que, como na nouvelle cuisine, mistura crocantes acres com aveludados doces que se desfazem na boca para que o palato distinga as especiarias de que são feitos.
Ora vejam lá: “A carroça que manobra junto ao cadáver esmaga-lhe o peito num solavanco brusco. O condutor sente o embate, salta com destreza do alto do assento e encara o morto. Sacode os fiapos de neve do capote com as costas da mão, pragueja e pontapeia-lhe as botas que oscilam como um pêndulo. Fica a mirá-las por segundos, baixa-se, puxa-as com um golpe e lança-as para dentro da carriola. Sem apartar os animais, começa a descarregar o frete”.
A coisa promete. A última vez que tinha ouvido a expressão “apartar” foi no Lourenço & Santos, vão umas décadas, quando o mestre-alfaiate que me tirava as medidas das virilhas do fato de casamento me perguntou, com o ar mais efeminado que tinha, se eu os apartava para a direita ou para a esquerda. Já lá vão anos.
Voltando ao que interessa. Agradecimento à feiticeira dos conteúdos já consumidos em meio volume e mais agradecimentos à Beatriz que não descansou enquanto não os valorizou com o seu sempre inigualável esforço e bom gosto.
Fico à espera de saber o que o condutor fez com as botifarras, assim me considerem na vossa lista de sortudos leitores. Um autógrafo das duas só me orgulhará.
LNT
#BarbeariaSrLuis
[0.052/2016]
Claro que esta opção fez-me perder coisas interessantes como as crónicas de Ana Cristina, mas como sempre tive esperança que, mais dia, menos dia, elas haviam de aparecer isoladas do jornalismo que as embrulhavam, a espera concretizou-se graças à autora que, em boa hora, as confiou a B. por ela as saber embrulhar como ninguém. Já cá cantam para as ler e saborear decifrando com sorrisos as dificuldades de quem não se roga com vocábulos banais e os saboreia na catadupa com que são impressos.
Com o embrulho vieram dois bónus. Um curto, em caligrafia de palavras amáveis a anunciar um romance de Ana Cristina e um caderno marmoreado de dez páginas dactilografadas com o tal vocabulário de acepipe que, como na nouvelle cuisine, mistura crocantes acres com aveludados doces que se desfazem na boca para que o palato distinga as especiarias de que são feitos.
Ora vejam lá: “A carroça que manobra junto ao cadáver esmaga-lhe o peito num solavanco brusco. O condutor sente o embate, salta com destreza do alto do assento e encara o morto. Sacode os fiapos de neve do capote com as costas da mão, pragueja e pontapeia-lhe as botas que oscilam como um pêndulo. Fica a mirá-las por segundos, baixa-se, puxa-as com um golpe e lança-as para dentro da carriola. Sem apartar os animais, começa a descarregar o frete”.
A coisa promete. A última vez que tinha ouvido a expressão “apartar” foi no Lourenço & Santos, vão umas décadas, quando o mestre-alfaiate que me tirava as medidas das virilhas do fato de casamento me perguntou, com o ar mais efeminado que tinha, se eu os apartava para a direita ou para a esquerda. Já lá vão anos.
Voltando ao que interessa. Agradecimento à feiticeira dos conteúdos já consumidos em meio volume e mais agradecimentos à Beatriz que não descansou enquanto não os valorizou com o seu sempre inigualável esforço e bom gosto.
Fico à espera de saber o que o condutor fez com as botifarras, assim me considerem na vossa lista de sortudos leitores. Um autógrafo das duas só me orgulhará.
LNT
#BarbeariaSrLuis
[0.052/2016]
"O mistério aproximou-se do xadrezista francês Michel Lemercier de forma enviesada, oblíqua, como o traço fugaz de um bispo sobre o tabuleiro, e quando chegou até ele, fê-lo sob o aspecto de uma bela e enigmática mulher que, como surgida do nada, o visitou certa manhã de Inverno de 1958.
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